PURA Y LIMPIA

Saludo de la vega de Alhendín:(hagase con tristeza como si el cemento hubiera axfisiado la flor de la esperanza)



Salve primera alhendinera
Sol radiante de esperada aurora,
Caricia del Dios que antes de hora
Que en ti se recreó
En belleza, en dulzura y amor.
¡Siempre en amor¡

OH pura ascua de la dicha,
Que avivas tan solo contemplarte
La fe de este diciembre sin calor.

Salve manantial de gracia
Salve inmaculada de limpia concepción
Tu que tiñes de celeste la vida casi gris
De esta vega adormecida.
Tu que siembras de alegría mi triste corazón.


(Alianza que nunca abandonó.)



¿Renovamos el pacto soberana?
¿Sellamos de nuevo el juramento?
Tu la madre, la sonrisa, tu el anhelo
La fe, las entrañas, los recuerdos,
Tú la paz y el descanso de tu pueblo.

En tus ojos la esperanza si es perdida,
El sostén de la vida, nuestro adviento,
El reposo dormido de mis muertos,
Los labios de Dios si tu nos besas.





Y quien ose faltar a tu belleza,
Quien se atreva a romper con truhanería
El cristal que viste tu pureza
En Alhendín encontraras, princesa,
a tu siempre fiel infantería

de barbeito, veridico

Palos a Dios
A. GARCÍA BARBEITO
Día 16/11/2010
1 comentarios
Por lo menos, respeto. Si unos miles de firmas bastan para que cualquier minoría merezca que se le respete, se le escuche, cuando no que se le tenga en cuenta, no es justo que millones de cristianos tengan que sufrir la burla, el chiste de mal gusto y aun la desestimación de algunos que se han apuntado a esa «moda» de andar dándole palos a Dios y a cuanto de la fe en él se deriva. Una sociedad como la nuestra, que ha sabido cambiar palabras para nombrar de otra manera lo mismo, con tal de no resultar fonéticamente ofensiva, y ha eliminado del chiste —en el espectáculo público— el racismo, la homosexualidad, la prostitución o los defectos físicos, se ha dado, empero, a cargar contra Dios y los cristianos, sus imágenes o sus costumbres —y sin que nadie ajeno proteste— como la nueva variante de gracia que implica a veces el insulto o el desprecio. Se lleva —eso parece— ir contra Dios, como si muchos estuvieran animando a la hora de un nuevo deicidio o de una nueva persecución de cristianos. Un respeto. Siquiera, respeto. Que de la pérdida del respeto a algo más gordo, a veces sólo hay un paso.
Somos gentes de extremos. De machacar a individuos de determinadas inclinaciones, hemos pasado a subvencionarles sus fiestas; de despreciar y explotar a algunas razas, hemos pasado a protegerlas y a integrarlas. Y eso lo hemos visto justo, porque lo es. ¿Por qué esta carga, en principio burlesca, contra todo lo que derive de la fe en Dios? Soy hombre de dudas, pero espero serlo también de respetos. No he pasado —como algunos— de besarle el anillo al obispo a morderle la mano, pero parece que, para estar en son con no sé qué tiempos y no sé qué tendencias, hay que darse más a la blasfemia que a la oración, hay que darle palos a Dios, no sé por qué venganza, por qué odio, por qué ceguera, por qué error. Dejen en paz a Dios y a los cristianos. Un respeto, siquiera como con otras inclinaciones.

Y al romper el día cerramos los ojos,
Rajé los retratos de pasados tiempos.
Dormí, como un libro cargado de sueños,
Junto a un nardo de hermosos olores.
Y sin querer, embriagado de sus amores,
velé tus silencios.


Yo tengo amores,
Claro que tengo amores.
No tengo recato
En decirlo a los vientos.
Niñas predilectas de ojos azules
Hombres y mujeres,
Que como dice la Esteban,
Por ellos yo MATO.

MUERTE

Te intuyo, te presiento…
y solo puedo asegurar que el perfume
Permanece muchas horas tras tu partida.
Hueles a cal, a nardos, a sal de lágrimas tragadas.
A pan caliente, a hierro frío, a tormenta de celo
Que se esnifa el mar y lo engrandece.

Nunca apreté mis labios con los tuyos
Pero se que aun sin tocarnos los heriste de muerte y de esperanza.
Tu aroma los dispuso hacia el suicido y ahora se que
Un barco nunca se hace pequeño cuando se aleja en el mar.

Si mi voz supiera hablar la lengua de los Ángeles,
Harta de amor pregonaría que, tras el viejo y caduco crisantemo
El sepulcro es la puerta estrecha hacia tu VIDA.

¿COMO ESCRIBIRTE?

¿Como escribirte un poema, ahora,
Cuando aun no es soberana la primavera?
Los niños duermen asustados por esta
Epidemia que deja las venas sucias
Y que siempre trae el frío.

No es tiempo de poemas.
Ya vendrá el sol de los desmayos y de las palabras bonitas.
Ya olerá a jazmines y a azahares, a sudor de biblioteca,
a patio encantado por las noches.

¿Cómo escribirte un poema?
¿Como cantarte al oído?
En invierno es imposible.
La escritura será entonces aquella perla negra
Que surcó los mares y dejó solo muertos y algún rey en banca rota.
La voz, terciopelo ajado. Casi alcohólica será la palabra pronunciada por mi boca.

No, no seré yo quien hoy te escriba,
Y encierre para siempre los anhelos de este pobre día,
De este invierno… que se presenta frío, maleducado
Y sin luna que mane leche a nuestras vidas.

Aguarda tu dormida,
Y te despertaré cantándote poemas con la primavera.

http://dbalears.cat/arxiu/pdf/1051/5

http://dbalears.cat/arxiu/pdf/1051/5

DETÉN LA IRA

Señor detén la ira
Detén las manos de los hombres que se alzan asesinas
Detén señor tanto dolor y tanta ruina
¿No ves que yo no puedo¿
No ves que el cansancio me ha vencido y solo acierto a soñar?
Al menos, señor; dame alas, que pueda volar a otros mundos,
Huir de este lodo y de sus nombres. Volar, volar…

Detén la ira y el espanto de quien muere envenenado en odio.
Fulmina con un paño, tanto sudor sin recompensa.
Calma el temblor de los pechos negros desnutridos.

Que nazcan nuevos Ángeles cuya cabeza siempre este en la luna,
Siempre desandando la historia con su mente

Hoy mi vida tiene un verso mas…
Una historia nueva para contar a mis hijos cuando
Se estile contar batallas de muerte, batallas a muerte.



¡Señor detén la ira y detén este tictac que arruina la flor del hombre!.

saeta nazareno granada

EN LA SABANA DE LA MUERTE

En la sábana de la muerte…
Decidme que esta dormido.
Decidme que esta dormido
Por Dios solo dormido.

Sobre el deseo de aquel infinito
Que antes veía claro y ahora azabache puro
Decidme que solo está ausente,
Por un tiempo solo ausente,
Que mañana o al “tercerdia” de nuevo abrirá los ojos.
¡Ay! Señor de los sueños, despiértalo¡

Pero no,
No esta dormido.
Del valle de Josafat trae arena en sus sandalias.
Su carne tibia, endurece por minutos
Y mi esperanza parece ahogada en sus parpados silentes.
No esta dormido, ha muerto.
Hasta sus heridas están secas y el agua es cristal que ya no mana.

Rogad a Dios en caridad,
Para que el que ha muerto bajo el manto de nuestra señora
Llegue pronto al domingo en su mañana,
¡Oh gozo del alba indestructible!

CUARESMA

Que bueno es recordar que somos polvo. Que bueno saber que tras el cristal de los ojos solo hay arena que volverá tarde o temprano, quizá más temprano que tarde; a fundirse con el barro, ahora ya sin el aliento de Dios.
Los edificios majestuosos de nuestros cuerpos aguardan ser declarados en ruinas y la escombrera casi desde el principio un hueco tiene preparado para la ocasión.

Haití tiene nombre y apellidos, camina, sufre, padece y ríe… HAITÍ ES LA VIDA QUE BUSCA SU TEMBLOR. Sabemos que lo que se ve, como el templo de Jerusalén, yacerá destruido esperando “tercer día”. Allí, la verdad sea dicha, el euro siempre cotiza a la baja ( lo hizo el denario, el dracma, la perra gorda, la chica y la peseta. El dólar, el yen, la libra…) Y aun así, nosotros, Haitís en ruinas, seguimos soñando no noblezas y bellezas sino poder y gloria vana.

El ajetreo del mundo nos hace pensar que somos incorruptibles, hombres invencibles capaces de todo por nosotros mismo. Atontados somos incapaces de intuir la cercanía del final y es por esto que llenamos nuestra existencia de vanidad.
Efímero es el mundo, efímeras las islas de nuestras vidas…y a pesar de saberlo nos autoengañamos llenándonos de nada.

Es cuaresma, un tiempo propicio, no para castigarnos a un más con nuestras maldades, pero sí quizá para cimentar los que construimos en arenas movedizas. Es tiempo de la misericordia, es tiempo de gracia regalado por Dios para no desfallecer y desplomarse .

Es cuaresma, y de vez en cuando es bueno que nos recuerden que somos polvo.

Mi mundo; NAZARENO

No se hablar de ti.
Supongo que me pasa como cuando alguien me pregunta que le hable de mi padre… de mi madre…de El Moreno (d.e.p), de…
Sí; quizá acierte ha hablar de cosas. Quizá en que trabaja, como se llama, si es más joven, menos viejo….pero, ¿Cómo resumir en una conversación toda una historia? ¿y como resumir esa historia si todo es amor?
Me pasa con la gente que de verdad quiero, nunca se que decir de ellos, me quedo como mudo, como seco por dentro (¿ALGUIEN HA TENIDO QUE ENTERRAR A UN SER QUERIDO?),.. porque el corazón ( que no la mente, ni la pluma, ni..)… el corazón nunca encuentra palabras.
Y contigo solo me salen palabras sueltas, balbuceos impertinentes, luces fugaces que apuntan pero que nunca señalan con certera.
Saetas temblorosas, chicotás de dolores que me acercaban la gloria, risas en una bóveda de ladrillo conventual, llantos solitarios que llegaban a ti dobles por los llantos de doncellas carmelitas, magdalenas y sayones, dulces cirineos y AMIGOS con mayúscula, oraciones con atino y desatino, despertar de un niño que quería ser nazareno… antifaz y pleita que como en ritual torero, impoluto se exponía en una habitación cada miércoles santo.
Palabras sueltas, balbuceos, luces..nada claro que resuma lo que tu y yo sabemos NAZARENO.
Plaza de las descalzas, balcón de capitanía, ascua ardiendo a la espera nerviosa del incienso, misa de nazarenos, belen con mil pastores que hablaban granaino, sudor sin un relevo (suerte de unos pocos), alivio en mi penumbra, almuerzo corpulero, un caliz que recoga tu sangre derramada por mis manos (milagro del domingo)…

Tu historia, o la mia, o mejor la nuestra … nunca sabré como escribirla, como contarla, como anunciar la mundo tan buena noticia, tan historia de pasión.
Por eso nazareno, SEÑOR de la zancá valiente y del madero… mejor no hablar y no dejar que las palabras ensucien lo que el silencio ( ay¡¡¡tu siempre en silencio que es por lo que creo que andas tan sublime y tan certero, tan valiente hasta el calvario) sabe que es la historia de amor mas bonita del mundo, de nuestro mundo NAZARENO.


Foto granada cofradiera, sin nihil obstat e imprimatur

del arzobispo de tanger

Engordan el orgullo y anulan la compasión. Las hay filosóficas y políticas; y las hay, peligrosísimas, también religiosas, las de quienes confunden la ley del Señor, que alegra el corazón y da luz a los ojos, con los propios pensamientos, convicciones o intereses, que entristecen el alma y ciegan el entendimiento.

Las ideologías son enemigas de la comprensión, de la concordia, de la libertad, de la solidaridad y de la vida. Son una desfiguración monstruosa del amor a la verdad y de la fidelidad a la conciencia.

Las ideologías llevan dentro la semilla del fratricidio.

En torno a la cruz de Cristo, junto a una madre virgen, hay un centurión que ha dirigido la crucifixión, un ladrón que acaba de entregar su vida de criminal a la memoria compasiva de un justo ajusticiado, unas mujeres de las que conocemos tristezas y no doctrinas. En esa comunidad de crucificados y dolorosas nada importan las ideologías: importa el sufrimiento en el que todos están unidos, e importa aquel crucificado que, muriendo, se les ha entrado a unos y otros por las celosías del alma.

La Iglesia no es una comunidad de entendidos en estrategias y modelos, sino una comunidad de habitantes de la noche, huéspedes de la oscuridad, hombres y mujeres confortados y unidos por los brazos de una cruz, en la que, con Jesús, también ellos están crucificados.

A la Iglesia viva la reconocerás allí donde haya un hombre o una mujer en comunión con Cristo y con los pobres, un creyente experimentado como Cristo en la confianza y la compasión.

alberti

-Yo soy el Matador.
-Yo soy el toro.
-Vengo a matarte.
-Inténtalo, si puedes.
-Me luciré contigo.
-Inténtalo, si puedes.
-Has sido noble en toda la corrida.
-Has toreado bien hasta ahora. Veremos…
-Serás mi gloria de esta tarde. Vamos.
-He dicho que "veremos".
- Oye el silencio de la plaza. Espera.
- Un silencio de muerte.
-Morirás entre palmas y pañuelos.
-¿Sabes tú, matador, si eso me gusta?
-El toro muere peleando. Cuádrate .
-Y el matador, a veces.
-¿Cómo dices?
-Que el matador, a veces, también muere.
-Silencio. ¡Vamos, toro! No me hables.
-El condenado a muerte puede hacerlo.
-La plaza se impacienta.-Extiende el trapo.
-¡Eh, toro!¿Qué te pasa?¿No me embistes?
-Con una condición: quiero música. Pídela.
-Ya comenzó. ¿No escuchas?¡Pronto!¡Arráncate !
-¿Qué es eso? No conozco.
-Un pasodoble. El mío.
-Tú eres mi matador.¿Cómo te llamas?
-Antonio Lucas, "El Talabartero" .
-Mi matador. Mi nombre es "Poca-pena".
-Ya lo sé. Pero ¡vamos! ¡Aquí toro!
-Pienso una cosa, ¿sabes?
-Dila pronto. Ya el público protesta.
-Si te enfadas, me callo. No la digo.
- El público no aguarda. Grita, ruge.
-El público que sabe. Si grita, no me muevo.
-Serás el deshonor de la corrida.
-No me importa. Me llamo "Poca-pena".
-Te echarán al corral por manso .Ya eres bruto.
-¿Manso yo?¿"Poca-pena"? Bien me has visto.
-¡Hijo de mala madre!¡Toma!¡Embiste!
-¿Una patada a mí? Verás ahora.
-¡Toro cobarde!¡Toro traicionero!

-Vas volando hasta el último tendido.Ya no tienes muleta.Ya no tienes espada.Ya te tengo a mis pies, doblado de rodillas.¡Eh, matador, embiste! Eres el toro.Hazlo alegre y con arte,como animal de casta y de los bravos.¡Un nuevo pasodoble, Presidente!Baja el testuz , no embistas a las nubes.Pásame tus agujas a la alturadel corazón. Quiero ceñirme tanto,que toro y matador parezcan uno.
-¡Un momento, un momento, "Poca-pena"!

-No hay momento. Perfílate.Vas a morirte de mi misma muerte.Vas a sentir tu espada hasta la empuñadura.Vas a morder la arena sin puntilla.No es lo mismo ser toro que torero.¡Qué gran faena!¡Olé, grita la plaza!Vuelta al ruedo. ¡El delirio!¡Las orejas,las medias rosa, el corbatín granate,y las luces del traje, como premio!Cascabeles de plata y banderines,Las mulillas te arrastran en redondo.Tu desnudo de sangre va escribiendouna rúbrica roja por la arena.¡Más música, más música, más música!¡Era el mejor torero que he matado!

toma de GRANADA

"por los ínclitos Reyes Católicos, don Fernando V de Aragón y doña Isabel I de Castilla. ¡Viva España! ¡Viva el Rey! ¡Viva Andalucía! ¡Viva Granada!"




Te Deum laudamus:
te Dominum confitemur.
Te aeternum patrem,
omnis terra veneratur.

Tibi omnes angeli,
tibi caeli et universae potestates:
tibi cherubim et seraphim,
incessabili voce proclamant:

"Sanctus, Sanctus, Sanctus
Dominus Deus Sabaoth.
Pleni sunt caeli et terra
majestatis gloriae tuae."

Te gloriosus Apostolorum chorus,
te prophetarum laudabilis numerus,
te martyrum candidatus laudat exercitus.

Te per orbem terrarum
sancta confitetur Ecclesia,
Patrem immensae maiestatis;
venerandum tuum verum et unicum Filium;
Sanctum quoque Paraclitum Spiritum.

Tu rex gloriae, Christe.
Tu Patris sempiternus es Filius.
Tu, ad liberandum suscepturus hominem,
non horruisti Virginis uterum.

Tu, devicto mortis aculeo,
aperuisti credentibus regna caelorum.
Tu ad dexteram Dei sedes,
in gloria Patris.

Iudex crederis esse venturus.

Te ergo quaesumus, tuis famulis subveni,
quos pretioso sanguine redemisti.
Aeterna fac
cum sanctis tuis in gloria numerari.

Salvum fac populum tuum, Domine,
et benedic hereditati tuae.
Et rege eos,
et extolle illos usque in aeternum.

Per singulos dies benedicimus te;
et laudamus nomen tuum in saeculum,
et in saeculum saeculi.

Dignare, Domine, die isto
sine peccato nos custodire.
Miserere nostri, Domine,
miserere nostri.

Fiat misericordia tua, Domine, super nos,
quem ad modum speravimus in te.
In te, Domine, speravi:
non confundar in aeternum.